То знобит, то в жар бросает,
Градус-Цельсий возрастает,
Вот уже с полтиной тридцать семь.
Мне чего-то не хватает,
Кто-то кости мне ломает,
Я сейчас на чёрной полосе.
В голове моей порядок,
Есть один лишь недостаток -
Арендует голову кузнец.
Он стучит и днём, и ночью,
Но моей нет больше мочи,
Нужно что-то делать, наконец.
Чего делать, я не знаю,
Я на душу принимаю
Анальгина пачку на стакан,
И мгновенно улетаю,
И стучу в ворота рая,
И сую под двери чемодан.
Вдруг меня под зад пинают,
Я из рая вылетаю,
Вновь в своей кровати я лежу.
Тридцать восемь с половиной,
Ломит кости, ломит спину,
Силы нет, я больше не жужжу.
Мне большие дозировки -
Банки-склянки, упаковки -
Запретила мама принимать.
Объявлю ей забастовку,
Объявлю ей голодовку
Дня на два, на три, четыре, пять.
Слышу: что-то все притихли,
Поп уже несёт триптих им,
Видно, умер кто-то где-то там.
Вот те на! Лежу я в гробе,
Словно в матери утробе.
Круто стукнул Цельсий по мозгам!
Нет, такого быть не может.
Пусть сомненья вас не гложут,
Я ещё на грешнице-земле.
На термометре под сорок,
Я лечу в машине «Скорой».
Ничего уже не нужно мне.
Сон — не сон, кошмар кошмаром,
Всё отдам почти задаром
Тем, кто скажет мне один секрет.
Только ты меня не мучай...
Сорок два - смертельный случай?
Если да, то всем большой привет!

Фатеева Наталья
16июля1995